Ich höre sie hinter mir lachen.
Viel zu laut, viel zu falsch.
Ich sehe in ihre dunkel umrandeten Augen,
sehe durch sie hindurch.
Ich höre das Klicken ihrer Feuerzeuge
und atme tief ein.
Eisiger Rauch, der durch meine Nase strömt.
Ein Geruch,
womit sie fröhlich sind.
Ich höre das Dröhnen der Busse,
starre auf die ungeordneten Backsteine,
auf die falschen, dreckigen, rosafarbenen Fingernägel,
die dort liegen.
Und eine Tüte,
in der einmal Gummibärchen waren
hebt vom Boden ab.
Nur um zu merken,
dass der Wind zu schwach ist
und sie wieder landen muss.
Die Mädchen kreischen.
Die Jungs prügeln sich aus Spaß,
werfen sich die schönsten Schimpfwörter an den Kopf,
die ich je gehört habe.
Aus Spaß wird ernst.
Immer noch segelt die Tüte über dem Boden.
Nicht mehr lange.
Da kommt ein Bus
und überrollt sie.
Da liegt die Tüte,
heftet am Boden,
ohne Träume vom Fliegen.
Verdreckt, jung, kaputt.
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